В голове моей бухтелки

И в ЖЖ моём ворчалки, да-да-да.

Про докУменты и бюрократИю.

Чтоб им всем икнулось в паспортных столах, собесах и страховых компаниях.

Чтоб им по ночам снилось, как приходят они в третий вторник пятого полнолуния к 14:45 и слышат: а на выписке из домовой книги у вас печать не того цвета, приходите в пятую среду к 15:55.

Это мне, заметьте, грех жаловаться: у нас брак официально зарегистрирован (на кило бумажек меньше) и проживает ребёнок по месту прописки (то есть вся беготня - по окрестностям). Зато у нас папа прописан не здесь, и ему на каждый чих надо предъявлять из нездеся справки, за которыми туда ездить.

На сей день сделано (рисую на стенке отметки в виде бюрократов с откушенными головами):
- регистрация дитя в ЗАГСЕ;
- прописка;
- страховой полис медицинский (временный, за постоянным через 3 месяца ещё раз топать);
- карта в поликлинике;
- очередь в детский сад (на сентябрь 2013 года).

Осталось:
- пособия всякие и мать-мать-материнский капитал;
- вписать ребёныша в паспорт;
- штамп о мать-мать-мать-гражданстве;
- ну и загран наверное. Хотя он не срочно и не обязательно.

И ещё бухтелка.

Нет, я смирилась со своей бегемотистостью в смысле крупной моторики. Ну сшибаю я углы и здороваюсь с дверями лбом - с детства, неисправимо.

Но руки-то куда? Пальцы как сосиски переваренные, падает, летает и кувыркается всё, за что пытаюсь взяться, застревают, заедают и зависают все предметы быта, способные и неспособные на это, так ведь блин! вязать не получается! пуговицу пришить не слушаются руки! шо за массаракш?

Это млекопитание в сочетании с недосыпом или уже старость не радость?